Abitolario. L’esistenza enciclopedica dell’abito nel verso linguisticato (Il Poligrafo, 2021, pp. 160) è il nuovo libro dell’artista Sissi, realizzato nell’ambito del primo atto di Storie di fili, un progetto di ricerca e di valorizzazione di alcune importanti collezioni condotto dallo CSAC dell’Università di Parma.
Il volume restituisce una nuova interpretazione del “sistema vestimentario”, scegliendo la struttura codificata di un dizionario della moda costituito da una fila di lemmi alfabeticamente registrati, descritti con una definizione poetica, fatta di giochi di parole e neologismi, a cui si aggiunge un’appendice finale con ottanta illustrazioni della serie “Vestirsi con il tempo” che ripercorre la storia del costume dall’antico Egitto all’ultima sfilata di Alexander McQueen del 2010.
Sissi, Homage to Brunetta Tuta Linguale , 2020Sissi, Abito Antelamato, 2020
Il libro contiene anche un apparato iconografico che restituisce la sezione “Corpi e processi” della mostra Design! Oggetti, processi, esperienze dello CSAC dell’Università di Parma, allestita nelle storiche sale Palazzo Pigorini nell’ambito di Parma Capitale Italiana della Cultura 2021: tre nuovi abiti scultura dell’artista Sissi, ideati attraverso un processo di confronto con il patrimonio dello CSAC – in particolare con i figurini di Cinzia Ruggeri, Krizia e Brunetta – e realizzati con le aziende del territorio, danno origine a una riflessione sul corpo, sull’abito e sul suo processo creativo e sartoriale.
Irene Guzman – Press
Veduta della sezione Corpi e processi a Palazzo Pigorini, con l’Abito Antelamato di Sissi
PS. Buon primo Aprile e buone vacanze di Pasqua a tutti!
Il vento è un aspro vento di quaresima, geme dentro le crepe, sotto gli usci, sibila nelle stanze invase, e fugge; fuori lacera a brano a brano i nastri delle stelle filanti, se qualcuna impigliata nei fili fiotta e vibra, l’incalza, la rapisce nella briga.
Io sono qui, persona in una stanza, uomo nel fondo di una casa, ascolto lo stridere che fa la fiamma, il cuore che accelera i suoi moti, siedo, attendo. Tu dove sei? sparita anche la traccia… Se guardo qui la furia e se più oltre l’erba, la povertà grigia dei monti.
Mario Luzi, da Primizie del deserto (Schwarz, 1952)
Beatrice Pediconi, Untitled-small #4 (detail), 2020, 66×50 cm
La mostra Nude di Beatrice Pediconi, curata da Cecilia Canziani e visitabile dal 5 febbraio al 27 marzo 2021 presso la z2o Sara Zanin Gallery di Roma, segna il ritorno in Italia dell’artista romana, la cui ultima presenza espositiva nel nostro paese risale al 2015, dal momento che la Pediconi vive e lavora da diverso tempo a New York.
È qui presentata una selezione di opere inedite, realizzate tra il 2019 e il 2020, appartenenti al ciclo Untitled. Si tratta di un ampio corpus di lavori in cui l’artista riflette sullo statuto di fotografia a partire dalla sua decostruzione: disegni su carta realizzati mediante la tecnica dell’emulsion lift, ovvero impiegando strisce di emulsioni fotografiche sottratte da lavori precedentemente realizzati.
Beatrice Pediconi, Untitled-small #4, 2020, 66×50 cm
In queste opere, attraverso l’utilizzo dei pennelli o con le proprie mani, la Pediconi compie dei gesti delicati “muovendo” l’emulsione, che diventa simile a una pelle sottile, un velo di seta, per poi posizionarla sulla carta, all’interno di una vasca piena d’acqua.
L’acqua, come elemento primario, diviene quindi il tramite mediante cui catturare un flusso di immagini segniche originate da un semplice gesto.
Adele Naiaretti – Sara Zolla press
PS. Auguri a tutte le donne!
Beatrice Pediconi, Diario di un tempo sospeso, installazione
Poeti, uscite dai vostri studi, aprite le vostre finestre, aprite le vostre porte siete stati ritirati troppo a lungo nei vostri mondi chiusi. Scendete, scendete dalle vostre Russian Hills e dalle vostre Telegraph Hills, dalle vostre Beacon Hills e dalle vostre Chapel Hills, dalle vostre Brooklyn Heights e dai Montparnasse, giù dalle vostre basse colline e dalle montagne, fuori dalle vostre tende e dai vostri palazzi. Gli alberi stanno ancora cadendo e non andremo più nei boschi. Non è il momento ora di sedersi tra loro quando l’uomo incendia la propria casa per arrostire il maiale. Non si canta più Hare Krishna mentre Roma brucia. San Francisco sta bruciando La Mosca di Majakowskij sta bruciando i combustibili fossili della vita. La notte & il cavallo si avvicinano mangiando luce, calore & potere e le nuvole hanno i calzoni. Non è il momento ora di nascondersi per l’artista sopra, oltre, dietro le scene, indifferente, tagliandosi le unghie, purificandosi fuori dall’esistenza. Non è il momento ora per i nostri piccoli giochi letterari non è il momento ora per le nostre paranoie & ipocondrie, non è il momento ora per la paura & il disgusto, è il momento solo per la luce & l’amore. Abbiamo visto le migliori menti della nostra generazione distrutte dalla noia ai reading di poesia. La poesia non è una società segreta, né un tempio. Le parole & i canti segreti non servono più. L’ora di emettere l’OM è passata, viene l’ora di cantare un lamento funebre, un momento per cantare un lamento funebre & per gioire sulla fine in arrivo della civiltà industriale che è nociva per la terra & per l’Uomo. Il momento ora di esporsi nella completa posizione del loto con gli occhi bene aperti, il momento ora di aprire le nostre bocche in un nuovo discorso aperto, il momento ora di comunicare con tutti gli esseri coscienti, tutti voi, “Poeti delle Città” appesi nei musei, includendo me stesso, tutti voi poeti del poeta che scrive la poesia sulla poesia tutti voi poeti di poesia da workshop nel cuore giungla d’America tutti voi addomesticati Ezra Pound,
tutti voi poeti pazzi, sballati, da college tutti voi poeti della Poesia Concrete pre-compressa, tutti voi poeti cunnilingio, tutti voi poeti da gabinetto a pagamento che vi lamentate con graffiti, tutti voi ritmatori da metropolitana che non ritornate mai sulle betulle, tutti voi padroni della segherie haiku
nelle Siberie d’America, tutti voi non realisti senza occhi, tutti voi supersurrealisti autonascosti, tutti voi visionari da camera da letto, ed agitprop da gabinetto, tutti voi poeti alla Groucho Marxista
e Compagni di ozio di classe che restano inattivi tutto il giorno e che parlano del lavoro di classe del proletariato, tutti voi anarchici Cattolici della poesia, tutti voi Neri Montanari della poesia, tutti voi Bramini di Boston e bucolici di Bolinas, tutti voi baby-sitters della poesia, tutti voi fratelli zen della poesia, tutti voi amanti suicidi della poesia, tutti voi capelluti professori della poesia, tutti voi critici di poesia che bevete il sangue dei poeti, tutti voi Poliziotti della Poesia – Dove sono i figli di Whitman, dov’è la grande voce che parla ad alta voce con un senso di dolcezza & di sublimità, dov’è la nuova grande visione, la grande visione del mondo, l’alta canzone profetica dell’immensa terra e tutto ciò che canta in essa e il nostro rapporto con essa – Poeti, scendete nelle strade del mondo ancora una volta e aprite le menti & gli occhi con la vecchia delizia visuale, schiarite la gola e parlate più forte, la poesia è morta, lunga vita alla poesia con occhi terribili e forza di bufalo. Non aspettate la rivoluzione o succederà senza di voi. Smettete di mormorare e parlate ad alta voce con una nuova poesia completamente aperta con una nuova comune-sensuale “comprensione-pubblica” con altri livelli soggettivi con altri livelli sovversivi, un diapason nell’orecchio interno per colpire sotto la superficie. Del vostro dolce Io che ancora cantate ancora esprimete “la parola en-masse” – Poesia il veicolo comune per il trasporto pubblico verso luoghi più alti di altre ruote che possono portarla. Poesia che ancora cade dai cieli dentro le nostre strade ancora aperte. Loro non hanno ancora alzato barricate, le strade animate ancora con visi, uomini & donne attraenti camminano ancora qui, dovunque ancora attraenti creature, negli occhi di tutti il segreto di tutti qui ancora sepolto, i selvaggi figli di Whitman qui ancora dormono, si svegliano e camminano nell’aria aperta.
Giugno 1975
Lawrence Ferlighetti, Rivista “Poesia” (Num. 200, Crocetti Editore), traduzione di Romano Giachetti e Bruno Marcer
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Populist Manifesto
For Poets, with Love
Poets, come out of your closets, open your windows, open your doors, you have been holed-up too long in your closed worlds. Come down, come down from your Russian Hills and Telegraph Hills, your Beacon Hills and your Chapel Hills, your Mount Analogues and Montparnasses, down from your foothills and mountains, out of your teepees and domes. The trees are still falling and we’ll to the woods no more. No time now for sitting in them as man burns down his own house to roast his pig No more chanting Hare Krishna while Rome burns. San Francisco’s burning, Mayakovsky’s Moscow’s burning the fossil-fuels of life. Night & the Horse approaches eating light, heat & power, and the clouds have trousers. No time now for the artist to hide above, beyond, behind the scenes, indifferent, paring his fingernails, refining himself out of existence. No time now for our little literary games, no time now for our paranoias & hypochondrias, no time now for fear & loathing, time now only for light & love. We have seen the best minds of our generation destroyed by boredom at poetry readings. Poetry isn’t a secret society, It isn’t a temple either. Secret words & chants won’t do any longer. The hour of oming is over, the time of keening come, a time for keening & rejoicing over the coming end of industrial civilization which is bad for earth & Man. Time now to face outward in the full lotus position with eyes wide open, Time now to open your mouths with a new open speech, time now to communicate with all sentient beings, all you “Poets of the Cities” hung in museums including myself, all you poet’s poets writing poetry about poetry, all you poetry workshop poets in the boondock heart of America, all you housebroken Ezra Pounds, all you far-out freaked-out cut-up poets, all you pre-stressed Concrete poets, all you cunnilingual poets, all you pay-toilet poets groaning with graffiti, all you A-train swingers who never swing on birches, all you masters of the sawmill haiku in the Siberias of America, all you eyeless unrealists, all you self-occulting supersurrealists, all you bedroom visionaries and closet agitpropagators, all you Groucho Marxist poets and leisure-class Comrades who lie around all day and talk about the workingclass proletariat, qll you Catholic anarchists of poetry, qll you Black Mountaineers of poetry, all you Boston Brahims and Bolinas bucolics, all you den mothers of poetry, all you zen brothers of poetry, all you suicide lovers of poetry, all you hairy professors of poesie, all you poetry reviewers drinking the blood of the poet, all you Poetry Police – where are Whitman’s wild children, where the great voices speaking out with a sense of sweetness and sublimity, where the great’new vision, the great world-view, the high prophetic song of the immense earth and all that sings in it and our relations to it– poets, descend to the street of the world once more and open your minds & eyes with the old visual delight, clear your throat and speak up, poetry is dead, long live poetry with terrible eyes and buffalo strength. Don’t wait for the Revolution or it’ll happen without you, stop mumbling and speak out with a new wide-open poetry with a new commonsensual “public surface” with other subjective levels or other subversive levels, a tuning fork in the inner ear to strike below the surface. Of your own sweet Self still sing yet utter “the word en-masse” – Poetry the common carrier for the transportation of the public to higher places than other wheels can carry it. Poetry still falls from the skies into our streets still open. They haven’t put up the barricades, yet, the streets still alive with faces, lovely men & women still walking there, still lovely creatures everywhere, in the eyes of all the secret of all still buried there, Whitman’s wild children still sleeping there, Awake and walk in the open air.
Arte Mosaico Ravenna 